Полуэльф: «Мечта»
Автор: Полуэльф
По полю несутся кони, а сверху глядит луна. У неба свои законы, своя у мечты цена. Вас двое на целом свете, на счастье хватает сил, и треплет бродяга ветер гнедые вихры кобыл. Ещё не пришла усталость, а в горле прогорклый ком. Девчонка к тебе прижалась упругим своим соском. О чем ты мечтаешь, милый? – она поболтать не прочь, и ты, промолчать не в силах легко говоришь всю ночь. А утром ночные мысли запишешь к себе в дневник, который в каком-то смысле стал первой из личных книг. Бумага, по слухам, стерпит, свинья, говорят, не съест. И строчки – легко, от сердца – ложатся в один присест. А солнечный луч украдкой заглянет к тебе в тетрадь, сползая по фразе краткой: «всем сердцем умей мечтать». Мечта – прототип таланта, ведущий к победе свет. По жизни скользит шаланда твоих подростковых лет. Быть лучшим, купаться в славе – надежды и впрямь просты, но только никто не вправе разрушить твои мечты. Ты пишешь всё ярче, злее, вокруг говорят «талант». Пусть многого не умеешь, не знаешь простых констант, но мысли рождают слово, а следом приходит дар. Ты быстро постиг основы, умеешь держать удар. Мелькают статьи в журналах, а в текстах живет тоска. Призванье тебя поймало, и гулко стучит в висках. Уже не горит в оконце загадочно-яркий свет. И ты не грустишь о солнце, о страсти былых побед. Куда-то уходят годы, с полями исписан лист, вокруг понимают, что ты писатель и журналист. Коротким и ёмким лидом, оформленным шрифтом таймс, выносишь свои обиды на тех, кто не мог мечтать. И нехотя ставишь точку скупой сединой чернил, совсем позабыв про дочку, которую не родил. А подпись под текстом будет: «Мол, жил и творил не зря». Приедут чужие люди, из тех, кто читал тебя. Накроют столы в столовой, в графины нальют вино… Живущие чистым словом, по сути, мертвы давно. Пока ты плюешь на это, работаешь по ночам, и пишешь статьи в газеты, и глушишь холодный чай. Блестяще владея фразой, как воин Христов – мечом, растратил любовь и разум, в жестоких статьях ни о чем. А помнишь былые годы? Слепящий весенний дождь, волнительный вкус свободы, хмельную ночную дрожь… И было вас только двое, на счастье хватало сил. И ты не болел мечтою, а просто красиво жил. Купаясь в любви и лете, ты так и не смог понять: больнее всего на свете всем сердцем уметь мечтать.
Комментарии
Еще нет ни одного комментария. Будь первым!